Conception d'une nouvelle (partie III)

Vous prenez une bonne légende liée au blues, vous y ajoutez une bonne hsitoire bien paysanne, et vous saupoudrez le tout de fantasttique, et vous obtenez "Le diable au carrefour".

Bon, ce n'est pas une recette de cuisine, ce n'est même pas une recette du tout. Il n'y a pas de recette toute faite pour écrire une nouvelle, comme pour préparer une blanquette.

Mais enfin certains éléments mis bout à bout...

En tout cas, retournez voir la notre à propos du "Diable en carrefour, et c'est en cliquant ici.  

Surendettement

André Leluc, un quadragénaire malingre et moustachu, ouvrit la porte de son appartement.

Sur le palier se tenait un homme grand et maigre, vêtu d’un pardessus noir et coiffé d’un chapeau de même couleur. Ces deux éléments faisaient d’ailleurs ressortir le teint pâle de l’individu, et c’est d’une voix monocorde qu’il dit :

— Monsieur Leluc ?

L’intéressé hocha la tête.

— Maître Albert Swin, huissier de justice, fit l’autre.

André Leluc ravala difficilement sa salive.

— Vous n’avez pas donné suite à mes injonctions, monsieur Leluc, poursuivit l’huissier.

— Je sais, fit Leluc, mais j’ai un tas de crédits sur le dos…

L’huissier tendit aussitôt une feuille.

— Tenez, c’est votre convocation pour l’hôpital.

Leluc prit la feuille, et l’huissier se retira.

Leluc referma tout doucement la porte, et alla retrouver dans le séjour sa femme et ses trois enfants.

Mariette, l’épouse, une petite brune, se mordit les lèvres en voyant l’air qu’affichait son mari. Quant aux enfants, trois garçons de 5 à 10 ans, ils cessèrent de jouer.

— C’était l’huissier, fit Leluc.

— Alors ? fit sa femme.

Leluc haussa les épaules avec fatalisme.

— Alors, je suis convoqué à l’hôpital pour un prélèvement d’organes.

Sa femme prit un air catastrophé.

— Mais ils ne vont quand même pas…

— Si, fit son mari, c’est le seul moyen pour rembourser les échéances en retard du crédit de la voiture. Puis, de toute façon, c’est la loi. Toute personne qui ne peut plus rembourser une dette, doit se voir prélever un organe pour s’en acquitter. Vu qu’il y a de plus en plus de demandes et de moins en moins de donneurs volontaires, la loi est appliquée à son maximum.

— Mais ce n’est pas possible ! fit sa femme. Écoute, tu n’as qu’à t’enfuir !

Leluc regarda sa femme avec un sourire triste.

— À quoi cela servira-t-il ? S’ils ne me retrouvent pas, c’est à toi ou aux enfants qu’ils prélèveront un organe. Je préfère quand même que ce soit moi qui y passe.

— On va tous s’enfuir ! s’exclama Mariette.

— Ils finiront par nous retrouver, fit son mari. Et alors, nous aurons en plus des pénalités à acquitter ; c’est-à-dire un organe supplémentaire à donner. Non, il vaut mieux se résigner.

Et c’est ainsi que deux jours plus tard, à 10 h précises, André Leluc se présenta à l’hôpital de la ville.

Il fut dirigé vers le service du Dr Cavet.

Celui-ci, un homme carré à la chevelure assortie à sa blouse, prit la feuille que lui tendait Leluc, et fit après y avoir jeté un coup d’œil :

— Ah, il s’agit d’une saisie d’huissier.

Puis après voir regardé plus attentivement la feuille, il ajouta :

— Oh, là ! la somme est importante. Il va falloir vous prélever au moins un rein et un poumon. Bon, vous allez d’abord passer en salle d’examen clinique, que l’on vérifie si les organes sont en bon état.

 

***

Après avoir subi divers examens durant deux bonnes heures, Leluc attendit seul, allongé sur un lit dans une chambre aux murs blancs, la suite des événements.

Il avait fini par croire qu’on l’avait oublié, quand la porte de la chambre s’ouvrit d’un coup, et qu’apparut le Dr Cavet, l’air contrarié.

— Ah, monsieur Leluc, je n’ai pas une très bonne nouvelle à vous annoncer. Nous avons décelé une tumeur maligne sur le rein et le poumon que je devais prélever. Et quant à l’autre rein et l’autre poumon, si leur état n’est pas aussi catastrophique, ils n’en demeurent pas moins également atteints. Donc, on peut évaluer votre espérance de vie à un petit mois.

Leluc était livide sur son lit, incapable de prononcer le moindre mot.

— Oh, mais ne vous en faites donc pas, dit le médecin en lui tapotant l’épaule avec bienveillance, j’ai une solution. Voilà ce que je vous propose : nous allons vous euthanasier, mais avant vous allez signer un document comme quoi vous faites don de votre corps à la médecine. Ainsi, en agissant de cette manière, vous épongez votre dette concernant le crédit de votre voiture, mais en plus vous allez permettre à votre épouse de toucher une substantielle somme d’argent lui permettant de régler tous vos autres crédits, et même d’en contracter de nouveaux. Croyez-moi, vous allez agir à la fois pour le bien de la science, et celui de votre petite famille. Alors, vous êtes partant ?

— Ben… si c’est bien ainsi, bredouilla Leluc, complètement perdu.

 

***

Mariette Leluc apprit avec douleur la mort de son mari, mais le fait d’être désormais à l’abri des problèmes financiers comme on le lui avait annoncé, atténua un peu sa peine.

Aussi fut-elle dépitée lorsqu’un jour, après avoir ouvert la porte, elle découvrit l’huissier sur le palier.

— Mais… mais… que se passe-t-il ? fit-elle.

— Ah, madame Leluc, fit l’huissier, figurez-vous qu’on a volé le corps de votre mari.

Mariette écarquilla les yeux de surprise.

— Co… comment ?

— Oui, poursuivit l’huissier, les chercheurs se livrent une guerre sans merci pour parvenir à leurs fins. Certains n’hésitent même pas à voler les cadavres dont disposent leurs concurrents. Et ça a été justement le cas avec celui de M. Leluc. Le problème, c’est qu’il doit s’agir d’un, ou même de plusieurs chercheurs étrangers. Il n’y a donc aucune chance que l’on retrouve un jour votre mari.

Mais alors, fit Mariette, qu’elles vont être les conséquences ?

— Les conséquences ? fit l’huissier d’un air faussement distrait. Eh bien, les conséquences sont que dans ces conditions, vous ne pouvez plus disposer de la somme d’argent que vous attendiez, mais qu’en plus, la dette concernant votre crédit voiture est de nouveau à recouvrer.

Et aussitôt, l’huissier tendit une feuille en concluant :

— Tenez, c’est votre convocation pour l’hôpital.

Patrick S. VAST - Mai 2009

Tapez sur l'Underwood

Je reviens sur une oeuvre d'improvisation totale, écrite au fil des semaines, dans l'esprit des feuilletonistes d'antan : "Le meurtre de l'Underwood", du polar, de la S-F et du fantastique. Cela a donné lieu à une mise en forme après correction générale, que vous pouvez lire ou relire sur ce grand espace de liberté d'expression qu'est le site, In Libro Veritas, en cliquant ici.

Le chat qui boite

2009

Il est certainement arrivé au cours de la nuit du solstice d’été. En tout cas, on l’a découvert au matin ; clopinant sur trois pattes, mais sachant prendre de la vitesse quand il le faut ; quand des garnements se mettent à le courser.

Il erre maintenant depuis deux jours dans le village encombré de 4X4. Les habitants le regardent d’un drôle d’œil et beaucoup évitent même de signaler sa présence ; comme si son arrivée n’était pas bon signe, qu’il pourrait porter la poisse. Il faut dire qu’il est noir ; alors un chat noir qui boite… superstitions ancestrales ? Allez savoir.

Quand il l’a vu, Bernard Lesage, le maire du village, un bedonnant au visage couperosé de 68 ans, a tiré une drôle de tête.

Et on l’a même entendu dire à son adjoint, Jacques Leseille, un homme du même âge que lui et également bedonnant et couperosé :

— La présence de ce chat ne me plaît pas.

— Eh bien, a plaisanté Leseille, prend donc un arrêté d’expulsion.

Le maire a haussé les épaules, et son adjoint l’a laissé sur la place du village.

Une fois chez lui, ce dernier a dit à sa femme, Annette, une matrone tout en chignon ayant atteint également ses 68 printemps :

— Jacques est tout pâle à cause du chat qui boite

Sa femme a secoué nerveusement la tête en disant :

— Il n’a peut-être pas tort.

Son mari s’est mis à rire, puis s’est versé un grand verre de rouge qu’il a bu cul sec.

 

****

 

1959

Sur la place du village, deux motos rouges tournaient en rond en pétaradant à qui mieux mieux, comme pour déclarer la guerre à la moindre quiétude qui aurait eu l’audace de vouloir s’installer.

Les villageois en avaient l’habitude ; mais surtout ils n’osaient rien dire, puisque sur l’une des motos, il y avait Bernard, le fils de Clovis Lesage, le maire du village. Mais aussi, sur l’autre, il y avait Jacques Leseille, le fils du boucher, qui installait toujours sur son porte-bagages, Annette, la fille du boulanger.

Les trois jeunes gens avaient 18 ans, et prenaient un malin plaisir à faire du bruit avec leurs engins. Mais s’ils n’épargnaient aucun villageois pour ce qui était de leur casser les oreilles, leur bouc émissaire était quand même bien Germain, un vieux boiteux de 68 ans.

Et ce jour-là, pour ne pas faillir à leur habitude, quand ils en eurent assez de tourner autour de la place, ils allèrent faire pétarader leurs motos sous la fenêtre du vieux qui habitait à la sortie du village.

Bientôt, comme ils l’espéraient, complètement excédé, le vieux sortit de chez lui et les invectiva en vain, tant le boucan des moteurs noyait ses paroles, annihilait le son de sa voix.

Ils partirent cependant très vite en riant et en faisant rugir encore un peu plus leurs mécaniques.

Germain pouvait alors espérer être tranquille un moment.

Il le fut même jusque dans la nuit où il fut réveillé par un bruit de verre cassé. Il se leva, et arriva en chemise de nuit dans sa cuisine où il constata que la vitre de la fenêtre était brisée. En ramassant une pierre près de la table, il comprit tout de suite ce qui s’était passé et à qui il devait ce désagrément.

Il sortit à tout hasard, et tressaillit en découvrant une masse sombre devant la porte.

Il se baissa, et les larmes aux yeux, souleva après l’avoir saisi par les poils du cou, son chat Rodolphe, un magnifique matou noir. Il avait été assassiné sans pitié, et là encore, le vieux Germain connaissait les coupables.

On pense que le lendemain il s’était rendu à l’écart du village pour enterrer son chat, puisque c’est là, près de la rivière, qu’un promeneur l’avait découvert mort, étendu sur un chemin.

Les gendarmes étaient arrivés sur les lieux, accompagnés du maire.

Et celui-ci avait montré du doigt un talus qui surplombait le chemin en disant :

— Il a dû tomber du talus, et venir se casser le cou sur le chemin. Avec sa patte folle, ce n’est pas étonnant.

L’adjudant de gendarmerie avait hoché la tête, et la thèse de l’accident fut retenue sans que quiconque n’émette la moindre objection.

Des cousins de la ville étaient venus au village pour enterrer le vieux Germain, puis étaient repartis très vite. Bientôt, on apprit que la maison du défunt était à vendre pour un prix dérisoire, et le boucher l’acheta pour y installer son fils qui devait épouser au plus vite la jeune Annette enceinte de lui.

Les années passèrent, et plus personne, ou presque, ne se souvenait de Germain, le vieux boiteux.

 

***

2009

Bernard Lesage roule vers le village au volant de son 4X4. Il n’est plus qu’à trois kilomètres. Il est très contrarié, et pense vraiment à se débarrasser du chat qui boite. Il y pense même intensément, lorsque contre toute attente, d’un coup, juste devant, il voit un chat noir qui traverse la route en clopinant. Lesage n’en espérait pas tant. «  Pour s’en débarrasser, il va s’en débarrasser du chat ! » Il appuie sur l’accélérateur, et fixe la route. Il va atteindre sa proie, quand soudain il sent que son véhicule échappe à son contrôle. Obnubilé par le chat, il en a oublié qu’il allait aborder un virage dangereux, qu’il vaut mieux prendre à vitesse modérée. Mais il est trop tard, il dérape, et son 4X4 fonce droit sur un pylône, où il va se fracasser.

Après le bruit assourdissant que cela a produit, le calme revient dans la campagne où le chant discret des oiseaux offre une douce mélopée.

Le 4X4 fumant est encastré dans le pylône, et coincé derrière le volant qui a perforé sa bedaine, Lesage se tient assis, le visage maculé de sang, le regard empreint d’une expression d’horreur, complètement inerte, mort sur le coup.

 

***

Il y a bien sûr eu beaucoup de monde aux obsèques du maire. Et de retour chez lui, Jacques Leseille prend un air grave pour dire à sa femme :

— On n’a pas vu le chat qui boite ces derniers temps.

— Tu ne vois vraiment pas clair ! réplique Annette. Il a traversé la place quand on entrait dans l’église.

Leseille ravale difficilement sa salive, puis va s’installer à la table de la cuisine.

— Sers-moi donc un coup de rouge ! dit-il à sa femme.

— C’est tout ce que tu penses à faire ! s’exclame celle-ci.

Leseille hausse les épaules.

— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— Écoute, dit Annette, il faut se débarrasser du chat qui boite. Tu es un fameux chasseur. Tu ne rates jamais un lièvre. Alors, tu peux venir facilement à bout d’un chat. Surtout un chat qui boite.

Un sourire apparaît sur la face couperosée de Leseille.

— T’as raison, ma Annette, dit-il, t’as raison, je vais liquider le chat. D’ailleurs, ce n’est pas le premier que je vais liquider. Hein, tu te souviens ma Annette, il y a 50 ans…

Leseille s’arrête aussitôt, car sa femme vient de lui lancer un regard courroucé.

 

***

Il est bientôt minuit. Leseille veille avec son fusil posé sur la table de la cuisine. Il a vidé au trois quarts un litre de rouge, et somnole.

Il sursaute quand soudain sa femme déclare :

— Bon, je n’en puis plus, je vais monter me coucher. Je ne crois pas qu’on verra le chat cette nuit.

— On ne sait jamais, dit Leseille d’une voix pâteuse. Je vais encore monter un peu la garde.

Sa femme s’en va en hochant la tête, et Leseille repique aussitôt du nez.

Il se réveille de nouveau, quand il croit avoir entendu un miaulement. Il se saisit aussitôt de son fusil, et se lève de sa chaise. En chasseur avisé, il dresse l’oreille. Bientôt il entend un second miaulement qu’il localise à l’étage. Annette est forcément en danger ; il n’a pas un instant à perdre. Il monte l’escalier, puis arrive sur le palier du premier. Il voit aussitôt la porte entrouverte du cagibi où Annette range le linge. Il devine une présence à l’intérieur. Le chat, c’est là qu’il se trouve. Mais il est fichu, Leseille ne peut pas le louper dans un cagibi. Il épaule son fusil, quand il entend un nouveau miaulement. Il se met à trembler, son visage couperosé s’inonde de sueur. Et quand dans un grincement, la porte du cagibi s’ouvre davantage, il n’hésite pas et tire… une fois, puis deux.

Complètement tétanisé, il entend un cri qui n’a rien d’un miaulement, et pour cause, il s’agit d’un cri humain. Il sort de sa torpeur, appuie sur le commutateur du cagibi, et les yeux exorbités d’horreur, découvre Annette allongée au milieu de ballots de linge, sa robe à fleurs maculée de sang.

Il s’agenouille près d’elle, et ne peut que constater qu’elle est tout ce qu’il y a de plus morte. Leseille ne comprend plus rien. Que faisait sa femme dans le cagibi, avec la lumière éteinte ? Elle lui avait dit qu’elle allait se coucher, et non pas trier du linge, en plus dans l’obscurité. C’est à ne rien y comprendre. Et le chat, où est-il ? Leseille l’a pourtant bien entendu miauler. Mais il a beau regarder dans le cagibi, il ne le voit pas. C’est vraiment à ne rien y comprendre.

Alors très abattu, Leseille sort du cagibi, descend l’escalier avec son fusil à la main. Passe par la cuisine pour recharger son arme, et va s’installer dans un fauteuil de la salle à manger. Tout ça, c’en est trop pour lui ; oui, vraiment trop. Il se fourre le canon de son fusil dans la bouche, et appuie sur la détente. Le bruit de la détonation résonne pendant quelques secondes dans la pièce. Puis on entend un miaulement, et tout en clopinant, le chat noir apparaît. Il ignore Leseille dont la tête est déchiquetée, immobile dans son fauteuil devant un mur éclaboussé de sang et de fragments de cervelle, et furette un peu partout dans la pièce, s’y promène comme s’il faisait le tour du propriétaire.

Quand il en a assez, il s’en va par une chatière toute rouillée, et tandis que de différents points du village on accourt vers la maison de Leseille, il prend la route dans la nuit, tranquillement sous les étoiles, en clopinant sur ses trois pattes valides.

Patrick S. VAST - Mais 2009

Les 64 Glorieuses

Le moins que l’on puisse dire, c’est que l’actualité évite la page blanche aux auteurs de SF. Ainsi venais-je d’apprendre qu’un Espagnol avait mis en vente un de ses reins sur Internet pour éponger ses dettes, que je me suis imaginé l’époque où un huissier viendrait saisir un organe comme aujourd’hui une voiture ou un meuble. Et cela a donné la nouvelle, « Surendettement », à lire dans la rubrique « mes nouvelles en ligne ».

Autre chose maintenant. Je suis en train d’écrire en ce moment un roman uchronique. L’uchronie, c’est l’Histoire alternative, l’Histoire avec des « Si » : si Hitler avait gagné la guerre, si Vercingétorix avait vaincu César, si Louis XVI n’avait pas été guillotiné…

Or justement, depuis septembre dernier, nous sommes plongés en pleine uchronie.

On nous parle de crise économique sans précédent, de crise d’une ampleur jamais atteinte… éliminant ainsi d’un trait de plume, l’énorme crise mondiale qui a frappé la France en 1974 ; cette crise mondiale ayant succédé au choc pétrolier de 1973, et ayant d’ailleurs été suivie de celui de 1979 qui l’a encore amplifiée. On nie totalement la montée du chômage apparue en octobre 1974, le premier million de chômeurs atteint à l’été 1977, puis les deux millions au début des années 80, et les trois millions dans les années 90. On nie la destruction du tissu industriel de la région Nord dès la seconde moitié des années 70, l’écroulement de la sidérurgie en Lorraine dans les années 80. On nie ou l’on oublie la paupérisation de la population et la création du RMI en 1988. On occulte également le phénomène des SDF apparu vers 1984... On semble avoir complètement mis de côté tout cela, pour décider qu’une crise financière est apparue en septembre 2008, et qu’avant c’était censé être la prospérité, comme ça l’était vraiment avant l’automne 1974.

C’est bien un véritable roman uchronique que l’on nous écrit là, et dont l’histoire serait la suivante :

En 1973, il n’y a pas eu de choc pétrolier, et en 1974 en France, la prospérité comme le plein emploi continue. On ignore le chômage, on peut changer d’emploi plusieurs fois par an tant les places abondent. Les salariés gagnent bien leur vie et se font construire des villas à tour de bras. RMI comme SDF sont des sigles complètement inconnus, tout le monde ayant de l’argent et des logements.

Puis, nous arrivons à l’automne 2008, et là, rupture, tout change, et nous assistons à la fin des 64 Glorieuses, et non pas des 30 Glorieuses, comme a qualifié l’économiste Jean Fourastié, la période de « réelle » prospérité entre 1944 et la fameuse année 1974 dont j’ai déjà parlé, mais que beaucoup semblent  avoir laissé choir dans les oubliettes.

Conception d'une nouvelle (partie II)

Vous connaissez sans doute ma nouvelle de science-fiction, "Chadoogie". Sinon, il est temps de la découvrir. Et pour savoir comment elle a été conçue et ne plus rien ignorer de son histoire, rendez-vous, avec en plus de la musique, sur mon tout nouveau blog de science-fiction, Vast in Space, en cliquant ici.