Vast in Black

Vous aurez peut-être repéré un lien nouveau intitulé « Vast in Black, mon blog polar ». Qu’est-ce à dire ? Eh bien, depuis un moment j’avais envie de créer un nouveau blog spécifiquement polar. Je garde bien entendu celui-ci, mais je donne rendez-vous également sur le nouveau dans une ambiance polar, mais aussi jazz’n’blues.

Alors en route pour la découverte, pour le Vast in Black comme série noire, comme polar.

 

1961, des extraterrestres

Voici des faits qu’il m’est encore bien difficile de raconter aujourd’hui ; mais bon, il faut bien que je me décide, puisqu’ils remontent quand même à presque 50 ans.
Nous étions très exactement en 1961. J’habitais alors dans un petit village, et un matin, tous ceux qui possédaient un jardin, (et ils étaient nombreux), constatèrent que les feuilles de leurs salades ou autres, étaient parsemées de mystérieux petits points noirs. Les plus érudits en botanique avancèrent quelques hypothèses, mais sans plus. Alors, quand un phénomène ne trouve pas d’explication plausible, il laisse très souvent place à la rumeur. Et ce fut le cas dans l’affaire qui nous intéresse. Comme nous étions encore en pleine période de guerre froide, que pour beaucoup il était certain qu’il fallait s’attendre à être attaqué par les Soviétiques que presque tous le monde appelait les Russes, on commença à raconter que durant la nuit, un avion « ennemi » , un Mig 21 avancèrent même ceux qui se considéraient comme les plus informés, avait balancé une substance chimique sur le village. Les villageois s’étaient alors inquiétés, mais sans céder à la paranoïa, loin s’en faut.
J’avais à l’époque dix ans, et avec deux copains, j’avais l’habitude d’aller jouer dans une vaste prairie, de courir parmi ses hautes herbes. Et c’est-ce qui se passa le jeudi qui suivit dans la matinée. Nous étions au printemps, et il faisait un grand soleil qui ne pouvait que nous mettre de bonne humeur. Plus que jamais, mes copains et moi nous courrions, nous nous roulions dans l’herbe, quand soudain, tandis que nous nous trouvions à peu près au milieu de la prairie, nous découvrîmes une grosse boule de métal que les hautes herbes cachaient en grande partie. Mais surtout, ce qui nous stupéfia, ce furent les deux créatures qui étaient postées devant. Elles possédaient un petit corps grisâtre muni de quatre pattes d’araignée, et surmonté d’une tête de pieuvre. Chose à la fois horrible et impressionnante, cette tête n’était munie que d’un seul œil paraissant démesuré, et manifestement glauque, qui nous fixait intensément.
Alors, par chance, nous parvînmes à nous extraire de la torpeur qui avait commencé à s’emparer de nous, et tournant les talons, nous partîmes en courant à toutes jambes.
Mais nous n’en avions pas encore fini avec ce qui s’avérait être des extraterrestres, car un incroyable sifflement nous stoppa dans notre course.
Nous nous retournâmes aussitôt, et vîmes la boule de métal s’élever dans les airs. Puis, elle commença à devenir transparente, pour très vite être totalement invisible, comme si elle s’était dissoute dans l’atmosphère.
Mes copains et moi nous rentrâmes ensuite chez nous, et jamais par la suite, nous ne parvînmes à évoquer notre étrange aventure.

Patrick S. VAST - Juin 2008

Quelques news

Quelques news, et tout d’abord mon roman fantastique qui est toujours en lecture chez l’éditeur. Il semblerait que l’on s’achemine petit à petit vers le dénouement. Je n’en dirai pas plus pour l’instant.
Le fanzine fantastique québécois Nocturne, a publié ma nouvelle « Le vigile » dans son numéro 8 d’avril, et publiera « Le crabe » dans son numéro 9 de juillet. Ces publications avaient été prévues à l’origine pour 2007, mais un changement d’équipe a donc différé le projet, le principal étant que les nouvelles se retrouvent bien dans le fanzine.
Je ne puis que vous encourager à vous abonner à cette revue d’autant que l’auteur Michaël Moslonka est le correspondant pour l’Europe ce qui facilite bien les choses.
Pour tout renseignement au sujet de Nocturne, un clic ici.

Il se trouve que les éditions Ravet-Anceau (près de Lille) ont créé une collection « Polars en Nord », consacrée aux romans policiers et noirs se déroulant dans la région Nord-Pas-de-Calais-Picardie.
Je vous invite à vous rendre sur le blog Polars en Nord en cliquant ici, afin de prendre connaissance de leur production qui commence à être conséquente.
Évidemment, stationnant justement dans cette région depuis maintenant une bonne décennie, je me suis lancé dans l’aventure et j’ai commencé à écrire un polar se situant dans cette optique. C’est donc mon chantier actuel.
Et comme on parle du Nord et même de Lille, c’est justement dans cette ville que se déroule le prochain feuilleton « L’affaire Carouge » qui sera mis en ligne à partir du samedi 5 juillet.

À bientôt... 

Les mains d'Hendrix

Charly était malheureux ; il aurait voulu être un guitariste mondialement reconnu, mais son groupe The Hellraisers, (les bringueurs), ne jouait que dans des petites salles pour des cachetons minables.
Alors Charly ne cessait de penser que s’il avait la virtuosité de Jimi Hendrix, les choses changeraient forcément. Il pourrait même faire une carrière solo, et n’aurait plus besoin des Hellraisers.
Or, un jour qu’il se promenait dans une rue de Cincinnati, il fut abordé par un grand bonhomme en costume trois pièces et coiffé d’un melon.
Le type se planta devant lui et dit :
— Oh, mon gars, t’as vraiment pas l’air dans ton assiette !
— Pas vraiment, reconnut Charly.
— Et pourquoi ça ? s’enquit l’autre.
— Bah, parce que je voudrais pouvoir jouer de la guitare comme Hendrix, répondit presque machinalement Charly.
Les yeux de l’inconnu s’écarquillèrent, et il s’exclama :
— Pouvoir jouer de la guitare comme Hendrix ! Mais c’est tout à fait possible ça, mon gars !
Charly crut que l’autre se fichait ouvertement de sa figure ; mais ce dernier poursuivit :
— Je vais te conduire chez un type qui va te greffer les mains de Jimi Hendrix.
« Ça y est, j’ai rencontré un fou ! » pensa Charly.
Mais il suivit pourtant l’inconnu dans un dédale de rues, jusqu’à ce que tous deux arrivent à ce qui était manifestement une clinique.
— Voici la clinique du docteur Williams, annonça l’autre, le meilleur spécialiste de la greffe des mains.
Tout se passa alors très vite pour Charly. Il rencontra un homme grand et osseux au visage inquiétant, subit plusieurs examens médicaux, et après une nuit de sommeil, fut emmené à un bloc opératoire complètement à jeun.
Quand il se réveilla, il avait les deux mains bandées, et fut nourri à la cuiller par une infirmière pendant quinze jours. Au bout de ce laps de temps, le Dr Williams en personne vint lui enlever les bandes qui entouraient ses mains, et déclara :
— Voilà, mon vieux, avec ces mains-là, vous allez pouvoir jouer comme Jimi Hendrix, puisque ce sont les siennes.
Charly fut alors autorisé à sortir de la clinique, et quand il demanda combien il devait pour le tout, la secrétaire de la réception lui répondit que c’était gratuit. Charly qui ne voulait pas avoir de mauvaises surprises par la suite insista un peu, et on lui dit alors que dans cette affaire, c’était donnant-donnant. Lui, Charly, allait devenir le meilleur guitariste du monde, et en échange, le Dr Williams allait être le chirurgien le plus célèbre de la planète. Charly ne chercha pas à en savoir davantage et rentra chez lui.
Il prit aussitôt sa Fender Stratocaster, et à son grand désappointement ne parvint pas à en tirer le moindre solo cohérent. Alors, il se rappela soudain qu’Hendrix était gaucher, et s’empressa aussitôt d’inverser les cordes de sa guitare. Mais il n’obtint pas plus de résultat. Il avait même l’impression de n’avoir jamais su jouer de sa vie.
Il laissa sa Fender de côté, et resta assis sur son lit, l’air très abattu. Mais il eut d’un coup le regard attiré par le colt ayant appartenu à son grand-père, qui était posé sur une table en face de lui. Une envie lui traversa l’esprit. Non pas de se suicider, mais de remplir le barillet de l’arme et de sortir dans la rue avec.
Dix minutes plus tard, il remontait une longue avenue, et alors qu’il allait croiser une sorte de bureaucrate portant une mallette, il sortit le colt de sa poche et l’abattit froidement. Il continua son chemin comme si de rien n’était, et récidiva cent mètres plus loin, en envoyant cette fois ad patrem une brave mère de famille et son rejeton.
Bientôt tout le quartier fut en émoi, car Charly tuait tout ce qu’il trouvait sur son passage. Et il venait juste de tirer sa dernière balle, quand un policier le mit en joue.
Imperturbable, Charly pointa son arme sur lui, mais le policier tira aussitôt.
Charly s’écroula mortellement blessé, voyant ainsi s’envoler sa carrière de guitar hero.
L’affaire fit grand bruit, et le Dr Williams en fut tout retourné. Mais il comprit ce qui s’était passé quand il apprit que le jour de l’opération de Charly, était de service une nouvelle recrue que l’on avait remerciée le soir même pour manque d’attention dans son travail.
Le Dr Williams descendit dans la chambre froide où étaient entreposées les mains à greffer. Il passa en revue tous les bocaux. Sur chacun d’eux étaient collée une étiquette, et au fur et à mesure, il lut tout haut ce que l’on y avait inscrit : Rodin, Michel-Ange, Léonard de Vinci… Il arriva bientôt au bocal portant la mention « Jimi Hendrix ». Le bocal n’était pas vide, contrairement à celui juste à côté.
Alors, ce fut d’une voix étranglée que le Dr Williams prononça cette fois le nom de l’intéressé : Hannibal Lecter.

Le rendez-vous de Folkestone

« Le rendez-vous de Folkestone », une histoire de voyage en train bien particulier, parue dans le numéro 15 du Calepin Jaune. Mais je me suis aussi laissé aller à une private joke dans ce texte, à base résolument musicale, que je vous laisse découvrir.

Le texte totalement fantastique XIXème siècle est consultable en PDF en cliquant juste en dessous.

Rendez-vous.pdf

Bouteille à la mer

Jean Lecoutre eut 15 ans en 1965. Quelques années plus tôt, son père lui avait offert une encyclopédie où il avait lu de fabuleuses histoires de bouteilles lancées à la mer, de messages qui avaient fait le tour du monde au gré des marées, des courants, des hasards. Habitant justement dans une petite ville des bords de Manche, il avait souvent pensé tenter le coup, la lancer sa bouteille, dans l’espoir de se faire un copain aux antipodes.
Et c’est ainsi que par une belle matinée du mois de mai1965, il était débarqué sur ce qu’il appelait familièrement et avec un certain humour « sa plage natale », avec tout le matériel nécessaire pour tenter « l’aventure ».
Il avait emmené un sac contenant la précieuse bouteille et une paire de cuissardes en caoutchouc qu’il avait empruntées à son oncle féru de chasse au gibier d’eau. Il savait qu’il devait opérer au moment où la mer se retirait, et en se plaçant le plus au large possible.
Pour ce qui était de la bouteille, il avait jeté son dévolu sur un flacon de rhum, susceptible d’être porté au mieux par les vagues. Et dedans, il avait introduit le message, le précieux message qui constituait la quintessence de l’opération. Sur une feuille de cahier d’écolier, il avait écrit son nom, son adresse, qu’il aimait les Beatles, et invitait quiconque trouverait le message à lui écrire. C’était simple, sobre, et certainement efficace. Et Jean avait ressenti une vive émotion quand il avait vissé le bouchon du flacon, le serrant même très fort afin que rien ne puisse entrer à l’intérieur.
Une fois sur le sable, il ôta ses chaussures de ville, puis enfila ses cuissardes. Elles étaient un peu trop grandes pour lui, mais il réussit quand même à marcher avec. Bientôt, la première vague mourante vint effleurer ses pieds, et il continua, avança dans la mer, aussi loin que ses cuissardes le lui permirent. Alors, prenant bien son élan, il lança avec force le flacon, et celui-ci retomba au loin dans le creux d’une vague. Mais aussitôt il réapparut porté par la suivante. Il donna tout d’abord l’impression de revenir vers la grève ce qui contraria Jean. Mais très vite, à son grand soulagement, il le vit repartir. Il suivait le rythme de la marée descendante, avançant pour ensuite mieux reculer, en cédant à chaque fois un peu plus de terrain. Jean ne pouvait s’empêcher de suivre le va-et-vient du flacon, et de façon inconsciente il avançait dans la mer pour ne pas le perdre de vue. Et au bout d’un moment, il se rendit compte en se retournant qu’il s’était considérablement éloigné de ses affaires laissées sur le sable. Alors il estima que le flacon avait pris en quelque sorte son rythme de croisière, que le message voguait déjà vers l’inconnu.
Pour Jean, il ne restait plus qu’à attendre, à espérer que quelqu’un le trouve un jour et y donne suite.

****

Les semaines passèrent, puis les mois. Les saisons défilèrent aussi. Ce fut l’été, puis l’automne, puis l’hiver, et le retour du printemps avec le seizième anniversaire de Jean.
Durant tout ce temps, il lui était arrivé de penser au message qu’il avait livré aux soubresauts des vagues. Mais il faut dire que cela ne l’obsédait pas réellement, même s’il souhaitait toujours qu’un jour on lui annonce qu’il avait reçu une lettre en provenance du bout du monde.
Ce ne fut pas tout à fait le cas, mais pourtant, un midi, alors qu’il rentrait du lycée, sa mère lui annonça :
— Jean, tu as reçu une lettre, une lettre d’Angleterre.
L’opération qui devait beaucoup au hasard, avait pris en tout un peu plus de dix mois. Dix mois pour parcourir la quarantaine de kilomètres d’eau salée qui séparent le littoral où il vivait de l’Angleterre.
Étonnée, sa mère lui dit :
— Mais tu nous avais caché que tu avais un correspondant à Douvres !
— Oui, c’est vrai, fit Jean de façon évasive, tout en pensant qu’en gagnant Douvres, le flacon avait vraiment suivi le chemin le plus court.
Il prit l’enveloppe timbrée à l’effigie d’Élisabeth II que lui tendait sa mère et monta dans sa chambre.
Il ouvrit nerveusement l’enveloppe, et en sortit une feuille de papier d’écolier assez semblable à celle qu’il avait utilisée. Il lut ce qui y avait été écrit avec application et dans un français des plus corrects. Le flacon avait été trouvé par une certaine Caroline Harding qui lui indiquait qu’elle aimait également les Beatles et lui demandait son âge. Elle mentionnait bien sûr son adresse à Douvres.
Jean trouva la missive un peu succincte, mais se dit que ce n’était après tout qu’une prise de contact, et que lui-même n’avait guère été prolixe dans son message.
Alors, le soir venu, il répondit en utilisant cette fois du papier à lettres. Il annonça à Caroline Harding qu’il avait juste 16 ans, et lui demanda à son tour son âge et quelles étaient ses chansons des Beatles préférées. Comme celle qui n’était encore pour lui qu’une inconnue avait écrit ses quelques mots en français, il ne s’était pas cru obligé d’utiliser l’anglais, langue qu’il ne maîtrisait que moyennement.
Cette lettre reçut une réponse quinze jours plus tard, et Caroline lui apprit qu’elle avait également seize ans, et aimait les Beatles de façon générale, sans avoir vraiment de chansons préférées.
Alors commença une correspondance soutenue entre Jean et Caroline. Mais si Jean s’épanchait de plus en plus dans ses lettres, sa correspondante anglaise restait plutôt évasive. Jean en vint à penser que c’était tout simplement par timidité. Et comme lui ne souffrait guère de ce problème, alors qu’ils en étaient à six mois de correspondance, il lui envoya sa photo en lui demandant si elle voulait bien lui faire parvenir la sienne.
Il eut une petite hésitation avant de glisser la lettre dans la boîte de la poste, craignant d’être allé trop loin. Mais finalement, il lâcha l’enveloppe qui parut se laisser absorber par la fente de la boîte.
Une semaine plus tard, il ne regretta pas son audace, car il reçut une réponse avec dans l’enveloppe, la photo en noir et blanc d’une jeune fille aux cheveux blonds, vêtue d’un uniforme comme portaient les lycéennes britanniques.
Jean trouva Caroline ravissante, et à partir de cet instant, la correspondance ne pouvait, en ce qui le concernait, que prendre une orientation romantique.
Il y eut toutefois une chose qui l’intrigua : la photo était un peu jaunie ; mais il en déduisit que le papier ne devait pas être à l’origine d’une très bonne qualité.
Il se hâta de répondre en mentionnant simplement qu’il avait été très touché par l’envoi de la photo. Mais en juin 1967, alors que Jean s’apprêtait à passer sa première partie de baccalauréat comme cela se faisait à l’époque, enthousiasmé par la sortie de l’album Sergeant Pepper’s lonely heart club band des Beatles, il écrivit à Caroline pour lui demander ce qu’elle en pensait, et surtout pour lui proposer d’aller lui rendre visite à Douvres s’il était reçu à son examen.
Il attendit impatiemment la réponse ; mais une semaine s’écoula, puis deux, puis trois. Au bout d’un mois il récidiva en pensant que sa première lettre s’était peut-être perdue en route. Mais un nouveau mois passa sans qu’il n’ait davantage de réponse.
Alors, Jean qui pendant ce temps avait été reçu à son examen, en arriva à se dire qu’il avait certainement commis une bourde, et partit avec ses parents en vacances dans les Landes. À son retour, il entra en classe de Terminale philo, et se promit de ne plus penser à Caroline. Il travailla dur pour préparer sa seconde partie de baccalauréat, s’enthousiasma encore lorsque les Beatles sortirent « Lady Madonna » au printemps 1968, survola les événements de mai, et décrocha haut la main le baccalauréat en juin.
Il reçut en récompense quelques billets de 100 francs de la part de membres de sa famille, ce qui d’un coup le décida à s’offrir un petit voyage de l’autre côté de la Manche.
Et c’est ainsi qu’il prit le ferry par une belle matinée de juillet. La mer était calme, et il arriva en bonne forme à Douvres.
Il trouva un hôtel dans les environs de la gare maritime, et y loua une chambre pour deux nuits.
Il ne tarda pas alors à se mettre à la recherche de l’adresse de Caroline, le but de son voyage en Angleterre.
La rue en question ne se trouvait pas très loin de l’hôtel, et lorsqu’il l’eut atteinte, il fut étonné de constater que celle-ci comptait un nombre impressionnant de maisons en ruine, et d’autres en chantier. Manifestement, plus de vingt ans après la fin de la guerre, les traces de celle-ci affectaient encore sérieusement les lieux. Et Jean ressentit une grande émotion quand il découvrit la maison de Caroline qui n’avait manifestement pas été épargnée par les bombes. Il comprit alors pourquoi elle n’avait pas répondu à ses deux missives où il faisait part de son intention de lui rendre visite. Il vit toutefois la boîte à lettres, une boîte branlante, sur laquelle était fixée une affichette jaunie où était inscrit le nom Harding. L’aspect de cette affichette ne manqua pas de lui rappeler celui de la photo qu’il avait reçue, et un étrange sentiment l’envahit.
Il n’arrivait pas en plus à comprendre comment des personnes parvenaient à vivre dans la maison qu’il avait en face de lui. Tous les carreaux des fenêtres étaient brisés, et le toit était percé d’un énorme trou.
Il regarda tout autour de lui. Il n’y avait pour l’instant aucun passant dans la rue. Par contre, il vit une boutique du côté opposé. Il décida de s’y rendre. Lorsqu’il en eut ouvert la porte, un léger tintement se fit entendre. Il entra dans une confiserie, et une femme grande et brune d’une cinquantaine d’années apparut très vite.
Jean commença à lui parler en anglais, mais la commerçante s’exclama avec un grand sourire :
— Oh, un Français ! Vous pouvez me parler dans votre langue ; je suis native de Calais, et je suis venue m’installer à Douvres en 1935 avec mon mari.
— Ah, très bien, dit Jean. En fait, je voudrais me renseigner à propos de la maison d’en face.
— Ah, la maison de madame Harding ? demanda la commerçante.
— Oui, c’est cela, dit Jean.
La commerçante dont le visage s’était soudain assombri, déclara :
— Oh, elle a été bombardée pendant la guerre. Tout le quartier a été durement touché par les bombes. Mais madame Harding ne s’en est pas remise, et depuis elle continue de vivre dans les ruines. Nous nous fréquentions avant. Comme elle était professeur de français, elle prenait plaisir à converser avec moi. J’ai tout essayé pour la sortir de son grand désarroi ; mais il n’y a rien eu à faire. Elle reste murée dans le passé.
— Ah bon, fit Jean, très intrigué. Mais en réalité, je viens surtout pour sa fille…
— Caroline ? le coupa la commerçante.
Jean hocha la tête.
— Oui, c’est cela, Caroline. Nous avons correspondu ensemble.
— Vous avez correspondu avec Caroline ! s’étonna la commerçante. Mais quand ça ?
— Eh bien, il n’y a pas très longtemps ; entre le mois de mars 1966 et le… mois de juin 1967 à peu près.
La commerçante grimaça alors un bien étrange sourire ; mais elle s’exclama brusquement :
— Oh, voilà justement madame Harding qui sort de chez elle !
Jean se retourna, et vit par la vitre du magasin, une vieille femme aux longs cheveux gris qui lui tombaient sur les épaules. Elle se tenait voûtée, était vêtue d’un manteau assorti à sa chevelure, et de la voir ainsi devant sa maison lugubre, avait vraiment quelque chose d’impressionnant.
— Bon, je vais aller lui parler, annonça Jean à la commerçante qui le salua avec cette fois un sourire figé.
Une fois dehors, Jean hésita à traverser pour aborder cette étrange femme qui semblait avancer sans rien voir autour d’elle, comme perdue dans un monde bien lointain.
Il resta donc sur le trottoir opposé tout en prenant le même itinéraire qu’elle. Il se demanda bien vite où elle se rendait ainsi, et quand tous deux arrivèrent à la sortie de la ville, il pensa même abandonner. Mais il persévéra, et bientôt Mme Harding qui ne s’était aucunement aperçue de sa présence, l’amena à un endroit bien singulier. Jean ne pouvait plus qu’aller jusqu’au bout désormais, et très désemparé, il se retrouva en train de la suivre dans une allée cernée de tombes. Un cimetière ! Mme Harding l’avait conduit à un cimetière ! Il la vit s’arrêter devant une tombe. Alors, il fit de même, sans être capable seulement de lire ce qui était écrit sur celle qu’il avait devant lui tant il était bouleversé. Mais très vite, Mme Harding quitta la tombe qui était manifestement le but de sa sortie, et passa juste derrière lui. Il en ressentit un grand frisson qui s’amplifia tandis qu’il la regardait s’éloigner.
Et lorsqu’elle fut sortie du cimetière, avec le cœur battant, il se hâta de se rendre à la tombe devant laquelle elle s’était recueillie un court instant.
Alors, il comprit tout, et surtout que sa correspondante anglaise aurait éternellement 16 ans, quand il lut, inscrit en lettres dorées sur le marbre gris :

CAROLINE HARDING

1926 – 1942

 

 

Patrick S. VAST - Juin 2008